El Jardin del Profeta.

Después de haber leido ya no se cuantas veces el libro El Profeta de Khalil Gibran. Pude leer la continuación de este, El jardin del Profeta lo bueno que del mismo autor. Este gran escritor libanes es uno de mis favoritos. Aunque lamentablemente su mano dejo de escribir en el mismo momento en que su alma dejo el cuerpo, sus versos en forma de parabola no dejan de tener magia, encanto y realidad.

Considero que aunque el primero me lleno más (tal vez por las condiciones históricas en las que me encontraba), este no dejo de aclarar y de permitirme reencontrar ideales y pensamientos. Almustafá, nombre que representa al profeta, lleva clavado la necesidad del conocimiento de las cosas y sus verdades. De una forma sencilla (a mi manera de percibir) y amena el autor desborda la esencia de la humanidad desde la espiritualidad. Oraciones como, porque su pan es el pan de la soledad, y su copa está llena del vino del recuerdo, que desea beber a solas. Dicen much acerca de la esencia de la humanidad. Recomiendo leerlo y vivirlo, para encontrar el sentido en sus palabras, en sus oraciones en sus emociones.

Ali Primera... no puede llamarse muerto.

Alí Primera, considerado el cantautor del pueblo venezolano, compositor, poeta "militante" como se hacia llamar y revolucionario. Su mejor arma: la guitarra, su mejor escudo: la vos. su mejor razón: la vida. su mayor pasión: Venezuela. Nacido en Coro Edo. Falcón, un 31 de Octubre de 1942. Desempeño varios oficios, que fueron desde limpiabota hasta boxeador. Realizó estudios en la Universidad Central de Venezuela en la carrera de Ingenieria Quimica. El P.C.V. le otorga una beca para continuar los estudios en Rumania, en 1968. En Europa grabó su primer L.P. titulado "Gente de mi Tierra". En Suecia reconoce el olor del caramelo, en la piel de sus dos hijas: María Fernanda "Shimpi" y María Angela "Marimba". En 1977, conoce a Sol Mussett y con el sol a medio cielo nacieron cinco muchachos más: Sandino, Jorgito, Servando, Florentino y Juan Simón. El 16 de febrero de 1985 un fatal "accidente" terminó con su vida. Algunos aún no están de acuerdo con lo que se dijo respecto a su muerte.

LOS DOS PICHONES MORENOS
Los dos pichones morenos
que anidaron en tu pecho
quiero matarlos a besos
quiero morirme con elos
Los dos pichones morenos
que anidaron en tu pecho
y con dos besos pequeños
escapar de tus cabellos
besar tu piel que es un cielo
en el mundo de tu cuerpo
y en tu cuerpo que es un mundo
dejar dos besos pequeños
Quiero vestirme
con el sudor de tu lucha
para escapar de tu cuerpo
o meterte en mi cuerpo
y caminar despacito
el sendero hasta tu vientre
luego subir moribundo
hasta llegar a tu pecho
y en tus pichones morenos
dejar dos besos pequeños
Y caminar despacito
beso a beso, hasta tu vientre
luego subir moribundo
hasta llegar a tu pecho
y en tus pichones morenos
dejar dos besos pequeños
Para sentir que me muero
porque me muero con ellos
con tus pichones morenos
que anidaron en tu pecho

"...Y fuí llenando con flores a mi fusil de poemas y afiné la puntería del canto contra las bestias. Fuí sumando corazones para vencer madrigueras al llenarme los rumores del volantín cuando vuela. Yo amarré los recuerdos al árbol de la noche y fuí en busca del sol..."

Sin Titulo

¿?

Quiero amarte sin limites

amarte sin presiones... sin medidas.

amarte para la vida y para el alma

quiero que seas feliz conmigo y ser feliz contigo.

Que nos amemos y vivamos esta vida

de rodeos, de problemas, de vida y de risas

esta vida loca que nos altera el camino

encerrados en una burbuja donde nuestros

sentimiento se encuentren protegidos de todo

hasta de lo peor de nosotros mismos

Que nuestros sentimientos, ardan como

llama que se aliemnta de oxigeno

que viva en nosotros el amor, el deseo,

y el placer por estar aqui juntos...

Y que eso aumente el placer por vivir...

Vivir eso quiero... Feliz.... con amor...

(contigo si se puede).

Autor: Anónimo

01-08-05

Nicolas Guillen... entre voces y escritos

El poeta Cubano Nicolas Guillen, revolucionario de su tiempo, su fúsil el bolígrafo, su escudo las hojas, su espiritu el amor por el pueblo. Nacido en 1902 en la localidad de Camaguey, y muerto en 1989. En 1954 recibe el premio Lenin de la Paz. En 1961 asume el cargo de Presidente de Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UEAC). Realizó obras escritas y voces de recitales grabados, donde dedica una a Barlovento (Venezuela). Uno de sus poemas:

NO SÉ POR QUÉ PIENSAS TÚ

No sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo,
si somos la misma cosa
yo,
tú.

Tú eres pobre, lo soy yo;
soy de abajo, lo eres tú;
¿de dónde has sacado tú,
soldado, que te odio yo?

Me duele que a veces tú
te olvides de quién soy yo;
caramba, si yo soy tú,
lo mismo que tú eres yo.

Pero no por eso yo
he de malquererte, tú;
si somos la misma cosa,
yo,
tú,
no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo.

Ya nos veremos yo y tú,
juntos en la misma calle,
hombro con hombro, tú y yo,
sin odios ni yo ni tú,
pero sabiendo tú y yo,
a dónde vamos yo y tú…
¡no sé por qué piensas tú,
soldado, que te odio yo!

El sexo de los ángeles... Ludovico Silva

Revisando escritos sobre Ludovico (1937-1988), cuyo verdadero nombre era Luis José Silva Michelena, y que posteriormente fue bautizado como "Ludovico" por sus estudiantes. He encontrado un poema que a llamado mi atención, El sexo de los ángeles, En él se observa la fuerte influencia marxista en sus creencias religiosas. Aunque Silva, planteó la necesidad de la Humanidad de superar a los grandes Filósofos y maestros de la humanidad; actualizando, en marco a la realidad actual desde las perspectivas socioculturales, psicológicas e ideológicas de las Sociedades las contribuciones que estos habian hecho. Asi podemos encontrar obras, relacionadas con el marxismo, el psicoanálisis, entre otras importantes teorías.

El sexo de los ángeles

Mis ángeles son ángeles con sexo.
Yo, nada teológico, pero erecto y divino
veo una mujer ángel en mis sueños.

Tiene espíritu y carne
y tiembla cuando la toco,
vuela en torno mío
como una mariposa de cristal
y se detiene en lo alto de mi torre
de mármol.

Como invitándome a escalarla.

Mi angelesa me cuenta, por las noches,
después de la tormenta del amor,
cosas acerca de la soledad de dios.
Dios está helado
en su propia memoria,
recordando a Lucifer
el ángel de la luz que lo alumbraba
cuando estaba prisionero
del tedio de la eternidad.

Mi angelesa me sigue a todas partes.

Como una mujer fiel.
Yo amo su sexo puro y hermoso
como el tiempo.

Ludovico Silva

Neruda... el poeta rojo de América.

Pablo Neruda, poeta Chileno nacido en 1904 y muerto poco después del asesinato de su mejor amigo el Dr. Salvador Allende, quien para el momento de su muerte, era Presidente de Chile, elegido democráticamente, y perteneciente al Partido Socialista de Chile. Donde Neruda también militaba, de aqui, su calificativo de poeta rojo.

Vivió como poeta, viajero, y diplomático. Estuvo asilado, evitando los destrosos y barbaridades de la dictadura de Pinochet (A quien los Estados Unidos apoyaba). Realizó maravillosos trabajos con su boligrafo, escribiendole a cada detalle de la vida. Recibió el Premio Nobel de Literatura, y hoy día se le recuerda por toda América y su sangre llegó al más lejano rincon del planeta que lo vió nacer, crecer, escribir, vivir y morir.

Nada me has dado y para ti mi vida

deshoja su rosal de desconsuelo,

porque ves estas cosas que yo miro,

las mismas tierras y los mismos cielos,

porque la red de nervios y de venas

que sostiene tu ser y tu belleza

se debe estremecer al beso puro

del sol, del mismo sol que a mi me besa.

Mujer, nada me has dado y sin embargo

a través de tu ser siento las cosas:

estoy alegre de mirar la tierra

en que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos

-dulces flores que se abren en el viento-

porque adivino el pájaro que pasa

y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,

no se florecen para mi tus años,

la cascada de cobre de tu risa no apagará la sed de mis rebaños.

Hostia que no probó tu boca fina,

amador del amado que te llame,

saldré al camino con mi amor al brazo

como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa

en que bebes el agua que yo bebo,

vivo en tu vida, vives en mi vida,

nada me has dado y todo te lo debo.

Pablo Neruda

Rafael Alberti... y su poesía marinera.

Alguna vez leí algunas frases de un poeta español, Rafael Alberti, hecho llamar marinero, por sus poemas a la mar... Exiliado por sus ideas en las tierras de la Argentina, acreedor del premio Miguel de Cervántes en 1983. Aqui les doy uno de sus escritos

HACE FALTA ESTAR CIEGO .

Hace falta estar ciego,

tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,

cal viva,

arena hirviendo,

para no ver la luz que salta en nuestros actos,

que ilumina por dentro nuestra lengua,

nuestra diaria palabra. .

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,

sin participación de los himnos futuros,

sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra. .

Hace falta querer ya en vida ser pasado,

obstáculo sangriento,

cosa muerta,

seco olvido.

El sentido del patriotismo, la búsqueda de un sentido digno a la vida, la valoración de la existencia humana y sus componentes afectivos. Son el reflejo de su alma en cada poemas.

Fecúndamente... Facundo.

Un gran escritor y pensador Latinoaméricano, que deja profunda huella en nuestra vida, para recordarle y amarle... Facundo Cabral.

NO ESTAS DEPRIMIDO, ESTAS DISTRAIDO

No estás deprimido, estás distraído, distraído de la vida que te puebla.
Distraído de la vida que te rodea: Delfines, bosques, mares, montañas, ríos.
No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano cuando en el mundo hay 5,600 millones.

Además, no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer, y gracias a la soledad me conozco; algo fundamental para vivir.

No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubistein interpretaba como nadie a Chopin a los 90. Sólo citar dos casos conocidos.

No estás deprimido, estás distraído, por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado. No hiciste ni un sólo pelo de tu cabeza por lo tanto no puedes ser dueño de nada.

Además la vida no te quita cosas, te libera de cosas. Te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela, por eso lo que llamas problemas son lecciones. No perdiste a nadie, el que murió simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón. ¿Quién podría decir que Jesús está muerto? No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja por que nos hace desconfiados.

Haz sólo lo que amas y serás feliz, y el que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será, y llegará naturalmente. No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible. Y sin esfuerzo porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida. Dios te puso un ser humano a cargo, y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz, después podrás compartir la vida verdadera con los demás. Recuerda a Jesús: "Amarás al prójimo como a ti mismo".

Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios; y decide ahora mismo ser feliz porque la felicidad es una adquisición.

Además, la felicidad no es un derecho sino un deber porque si no eres feliz, estás amargando a todo el barrio. Un sólo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mando matar seis millones de hermanos judíos. Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileros, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, Mäiller, Mozart, Chopin, Beethoven, Caraballo, Rembrandt, Velásquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o SIDA, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas; si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto: tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas ... y si le ganas, serás más humilde, más agradecido, por lo tanto, fácilmente feliz. Libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad, y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos, y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. Además el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medidas.

Ama hasta convertirte en lo amado, más aún hasta convertirte en el mismísimo amor. Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que le destruyan hay millones de caricias, que alimentan la vida.

Pocas cosas tan bellas he recibido como estas palabras, que me parecen salidas no sólo de una alma buena, pero sobre todo muy humana. Ojalá y lo disfrutes tanto como yo y ojalá y todos los practiquemos. ¡A vivir se ha dicho! Y ¡Menos quejas! ¿No crees?.

Siempre Whitman...

Un gran poeta Norteamericano, del siglo XIX nacido el 31 de Mayo de 1819, en las cercanias de la ciudad de Nueva York, hijo de padre carpintero. Se dedicó a la docencia, a la impresión de periódicos de la zona y comenzó luego a perfilarse como periodista y columnista. Es considerado como el poeta vegetal ó ecológico, por la sensible razón de su amor a la naturaleza, una de sus obra más conocida es Hojas de Hierba, publicado en 1855. Una vez iniciada la Guerra de Secesión, cumpliría funciones de enfermería, asistiendo espiritualmente a los heridos. Otras de sus grandes obras son: Canto a mi mismo; los dormidos; ¡Oh! Capitan, mi capitan; Redobles de tambor; Paso hacia la India; entre otras. Vale la pena recordar a este hombre de letras y vida sensible, que logró desencarnar y encarnar su alma a través de la escritura.

Me celebro y me canto,
y aquello que yo me apropio habrás de apropiarte
porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen
me entrego al ocio y agasajo mi alma,
me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba veraniega.
Mi lengua, todos los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y de este aire
Nacido aqui de padre que nacieron aqui, lo mismo que sus padres
a los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta empiezo,
y espero no cesar hasta la muerte.
Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso
Me retiro un momento, satisfecho de lo que son, pero no las olvido,
soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, arrastrando todos los peligros
Naturaleza sin freno, con energía primigenia.

Walt Whitman

Hoy...

Hoy sé, que el nombre necesita un maestro, quien se hace indispensable solo hasta el momento en que ese hombre se da cuenta; que el maestro mayor está en su interior, forma parte de él...
Hoy sé, que el hombre refleja en su entorno las necesidades de su interior, si su habitación esta muy desordenada; así de igual manera estará su corazón.
Hoy sé, que la vida fluye como un riachuelo que se tropieza con innumerables rocas, pero que aún así sigue su cause.
Hoy acepto y reconozco, que la realidad no es absolutam, y que esta se desplaza en nuestra vida como nubes por el cielo, dando variedad de formas a incontables miradas.
Hoy sé, que el amor no es un objeto que se promociona con felicidad, y que es tonto buscarlo entre los artículos del supermercado. Que sólo el verdadero amor está dentro de nosotros.
Hoy veo, lo minúsculo de mi existencia, que hay más grandeza fuera de nuestras fronteras.
Hoy sé, que al amigo no le importa la distancia en que se encuentra tu cuerpo, sino, en lo cercano que este tu corazón de él.
Hoy creo, aun más en la Vida por que respiro y siento su aroma dulce y fresco.
Hoy sé, que el alma no hay un camino, sino, todos por donde ella pueda andar,
Hoy reconozco, mi debilidad de hombre ante los labios dulces de una mujer y de su cuerpo desnudo entre las sabanas.
Hoy veo, la soledad que vive el hombre quien se ausenta de su propio ser y siente los latigazos del desprecio, como Jesús en el calvario.

27 de Enero de 2000.

Rafael

Mis Respuestas

Esta es una de las obras del maestro de maestros, Simón Torres, tomada

de su obra: Una pausa de amor en tiempos de guerra.

Me preguntas porque le canto a las cigarras

puedo decirte: Porque un día en mi soledad

me acompañaron y me hicieron comprender

su misión y su lenguaje musical hasta la muerte...

... Me preguntas porque le canto a las serpientes,

te contaré que tuve un amigo muy cercano que

nunca conocí, que amó a las boas, a los niños y a una

rosa engreída, coqueta y resfriada, a una zorra y aun cordero...

...al mar no sé cuando comencé a quererlo, creo que

mi delirio de mar... es mi antepasado... es el mi origen.

Al mar le debo mi vida, él siempre me pide que regrese

que no tarde en regresar a su inmensidad...

... mi canto al jazmin, es una ofrenda a su discreta

y divina fragancia. a su timido encanto que se

semeja al primer amor, que sólo su presencia nos

hace temblar y enmudecer...

...sabes porque le canto a la "siempre viva"

porque un viejo poeta, que fue mi amigo y

maestro, muy dulce y tierno amaba las siempre viva,

pero era inconforme con tu textura, ya que muero...

Simón Torres

El Profeta

Este es un libro lleno de fuerte componente mágico religioso, un libro que nos acerca a la consciencia divina existente en cada uno de nosotros, una obra que pone a meditar al lector acerca de múltiples situaciones. A pesar de que su autor, Gibran Khalil Gibran es un famoso escritor de hace 2 siglos atrás, nacido en enero de 1883, en el Líbano, muchas de sus obras siguen vigentes, entre ellas El Profeta.

Nada da el amor que no sea él mismo ni

adquiere nada que no sea de sí mismo.

El amor no posee nada ni quiere ser poseido.

Porque el amor es suficiente para el amor.

Párrafos como este, y muchos más que incitan a la consciencia, a la libertad, al amor en su más sublime esencia, al respeto por el derecho, a las leyes naturales de la existencia, entre muchos otros aportes que cada lector pueda tomar.

Sólo dais muy poco cuando donáis de lo que es vuestro.

Es cuando donáis de vosotros mismos

cuando en realidad dais.

Te recomiendo que no pierdas la oportunidad de leerlo, y de compartirlo con amigos, familiares, hermanos...

El rincon Art

Este espacio esta elaborado para la publicación, de palabras escritas que brotan de la consciencia a manera (o por lo menos se hará el intento) de versos, prosas, poemas y reflexiones.

Por considerar que la naturaleza del humano va más allá de lo biológico y psicológico, donde nuestro espiritu se manifiesta de una manera esencial y en algunos casos hasta sublimes.

Se incorprorarán obras de lo largo del tiempo, si es que hasta este podemos

medir con exactitud.

Porque los confines de la Humanidad van mucho más allá de la simple existencia y materialización, porque al igual que la mente y la imaginación no posee limites y cuyos obstáculos solo son creados por nosotros mismos.